На Российско-Белорусской границе нет туристов. Здесь так тихо и хорошо, что пока ожидаешь своей короткой очереди на въезд, можно услышать, как поют птицы. Нестрогого вида пограничник внимательно изучает документы и содержимое машины, вскользь интересуясь целью визита и желая напоследок счастливого пути!

Навигатор отказывается прокладывать маршрут по автомагистрали, уводя на малолюдные просёлочные дороги, где встречаются лишь низкорослые деревянные постройки да редкие жители вдоль обочины с ведёрками черники, белых грибов или копченой рыбы. Из магнитолы звучит Песняровская «Молодость моя – Белоруссия, песни партизан, алая заря». Встречных машин нет, окна открыты, пьянящий сладкий воздух пахнет соснами и морем.

Стучит в лобовое стекло кратковременный тёплый дождь. Ухоженные католические костёлы перемежаются со стадами пятнистых коров, а тихие лебяжьи озёра в обрамлении высоких зелёных лесов лишь добавляют ощущение свободы и заповедности здешних мест.

Извилистый июльский путь пролегает на запад.